Кричит от смеха, корчит рожи, как будто девица с обложек. Не знаю, что уж там ей движет, но говорит что ты, мол, принц из книжек. Ее любовь острее боли,сильнее ветра, слаще соли. Ее "Привет" и взгляд украдкой, но имя лишь твое в тетрадке.Ее любовь не знает меры, ей не хватает чувства веры, и снова крики, снова споры, вопрос открыт:что не готова. Принять любовь такой как надо, плевать, что будет для души отрада. Она ведь так о ней мечтала, но как принять-так вот сбежала. Ее любовь важнее вдоха, хотя она совсем ведь кроха. Внутри все корчится от боли, но ты пойми:что не готова.